La solitude impraticable
est l'écho de l'histoire, du vide irrésolu
Elle s'endort de trop confondre. Rêve et réalité. Simple et simplicité. Envie et alacrité. Les pâles ideaux endorment ce qui s'abstient de devenir un souvenir. S'accrocher à une idée, conceptualisé par d'autres que ceux qui peuvent la comprendre, elle s'endort complètement. L'hypnose de l'endormissement s'étend. La minute bat. Comme les autres elle n'existe qu'une fois. Le temps à la revivre n'est qu'un autre qui passe. Qui sont ceux qui sauront/pourront/devront/oseront rester ?
Papillon de paupières, de mains, de lèvres, de genoux. Papillon de nuit. De jour. D'apres midi. De pendant.
Le moment. Suffit à explorer. Elle décide trop peu de déjà l'oubli massacre son calme. Lisse et corrompue. Elle s'endort.
Pour oublier je dors, je dors en chien de fusil, pour ne plus penser au marteau aux fourchettes et aux scies
Elle dort parce que les yeux fermés, le monde l'oublie. Ne juge ni ne regarde. L'opinion s'en fout et Mozart en joue. En joue. Feu.
Ce serait si simple de.
Mais dommage elle ne s'y fait pas.
Surtout pas.